Me pregunto quién inventó el caos, mientras la miro a ella, la ciudad que todos los días me mira a mí. Hoy, la espectadora soy yo.
Mientras camino, la pisoteo con orgullo, me voy alejando del centro de tensión, y cada vez se escuchan menos los ruidos. También me voy olvidando lo que sucede, en cuanto encuentro cualquier cosa que me llama la atención, y me pregunto si el caos se genera justamente por esto. Porque cuanto más lejos estamos de algo, más rápido nos olvidamos de aquello que a otros sí les sucede. Y cuando algo nos pasa a nosotros, es entonces cuando los otros están demasiado lejos.
Así, ignorando las realidades de los unos y los otros, no hay más lugar que para el caos, el cual se convierte en un ente inevitable.
Y hoy no está tan linda, pero sigue con su magia.
Las calles sucias con papeles que venden propagandas políticas.
El cielo extrañamente se tiñe de gris, un gris que la envejece al chorrear por las veredas y los edificios, las nubes agolpándose entre ellas y el calor del aire trae puras nostalgias, la lluvia resulta sospechable y predecible.
-Sé que no me convencerán las respuestas a mis preguntas, pues todas son subjetivas y yo desconfío de la subjetividad- analizo mientras tomo una leche chocolatada en un bar de la calle Corrientes.
Mientras tanto afuera el mundo se derrumba, dos tormentas se juntaron en el mismo lugar.
Las siluetas homogéneas y las banderas enrolladas, ni balas, ni gases, ni represión, solo un poco de agua del cielo y ellos guardan sus protestas, un poco de lluvia y se olvidan de sus reclamos.
Un poco de lluvia los volvió nada.
La ciudad al fin descansa de nosotros, nuestras penas y caprichos. La ciudad respira otra vez, aliviada.

chachu... 1/4/2008... por qué la prosa se adueñó de mi "inspiración"?